* * *

Близ подъезда на бензин

Клянчить деньги у кого-то,

И окрестный магазин

Звать «рассадником компота»,

И под кислое винцо

Вглядываться, всласть хмелея,

В негритянское лицо

Отключённого дисплея…

* * *

На крышу – прямо из окна –

Выходишь – и гуляешь долго,

И в небе сумрачном луна

Зарыта – как в стогу – иголка…

И жизнь сквозит, идет, течет,

И едет – к чёрту на Кулички…

А ниже этажом – «Учет» –

Согласно будничной табличке…

* * *

Гони-лети-беги, телега.

Навстречу скачущей судьбе…

Волною смыло Пола Брегга.

Что светит здешнему тебе?

Тысячелетье миновало.

Засим – уже который год –

Ты – часть другого интервала,

В который вписан твой уход.

Но ты живешь под этим гнетом

(Ведь роскошь – не перетерпеть),

Без нот – играя – как по нотам,

И даже – успевая петь….

* * *

Рубашка цвета твоего лица.

Ботинки цвета глаз соседской кошки…

Слетаешь с магазинного крыльца,

Держась рукою за пакет картошки,

Который – точно шарик надувной –

Полощется на ветерке окрестном,

Провозглашая общий выходной

В чуть горьковатом воздухе воскресном…

* * *

C колоколенки соседней –

Бесноватый – как джазмен –

Даст звонарь звонок последний –

Театральному взамен, –

И войдет факир Уваров,

Частью действа становясь,

В магазин мужских товаров

Под названьем «Все для Вась»…

* * *

Небосвод – сквозь оконные рамы.

Белый свет – сквозь окрестную тьму.

Ты запомнил из школьной программы

Только то, что тебе ни к чему…

За стеклом – обтекаемый город.

В перекрестье дрожащих ветвей –

День бесхозный распахнут – как ворот

Тесноватой рубашки твоей…

…Отражаются в лужах витрины.

И дожди вроде маленьких рек…

И сложней, чем вопрос викторины,

Каждый миг, уходящий навек…

* * *

Потерян и нелеп

В своей цветной пижаме,

Ты разгружаешь хлеб

С какими-то бомжами.

Беззлобные они

(Хоть матерятся дико…)

Проснись. Опять усни.

День кончился. Гляди-ка…

Осталось от него

(На фоне моветона)

Не то чтоб ничего…

Но – эти два батона…

* * *

Усмиряющий плоть,

Избегающий службы военной,

Сквозь житейскую мглу,

Через боль,

Наобум, как-нибудь, -

Ты бредёшь по дороге,

Которая шире вселенной,

По дороге, которая

Уже, чем видимый путь…

Серафима Саровского

Ты с Нилом Сорским не путай,

Рефлекторно кивая

Волнистой кривой бородой, -

И бреди хоть куда,

В заповедные кеды обутый,

Разучившийся плакать,

Высокий, худой, молодой…

* * *

Бороду кургузую почешешь

Сальной пятернёй,

Тёлок обезличенных потешешь

Матерной хернёй,

Нагишом походишь по балкону

(Нет иных путей…) –

И напишешь чудную икону.

Лаком для ногтей…

* * *

День выпал.

Птенцом из гнезда.

Под визги да лязги.

А здесь – то резня, то езда,

То иски, то дрязги…

А надо – и выжить, и жить,

И сделать хоть что-то…

И некуда впрок отложить

Возможность полета…

* * *

Пейзаж устаревает

Быстрее, чем язык.

Но в небе застревает

Протяжный птичий крик.

Петляющее эхо

Похоже на стрельбу…

Воздушная прореха

Как нежное табу…

* * *

Под рукою восьмистишие –

Как всегда – сравнимо с нишею.

Тень луны, вися над бездною,

Правит оптику небесную…

Боль сплетается и мелется –

И просвета не имеется.

А имеется – рабочее

Болевое многоточие…

* * *

Холод подъездного склепа.

В пекле квартирном – раб судна…

Верую, ибо нелепо.

Верую, ибо абсурдно…

Странное это занятье:

Взятой из боли молитвой

Полуснимая заклятье,

Резать – как маленькой бритвой…