Искусство

Помню, как-то в детстве дальнем

я задел графин хрустальный,

и рассыпался мой взгляд

на двенадцать хрусталят.

 

Перемигивались колко

те хрустальные осколки,

выражали – каждый свой –

обновленный и живой

блеск, собой являя чудо…

 

Больше не было сосуда,

но восторг взамен ему

был,

                   не знаю почему.

***

Февраль. Уныло на дворе…

И дернулась, звеня,

молниеносно, как тире,

душа с мечтой о январе.

И ты вошла в меня.

 

И лишь потом пришло на ум,

что ехал я, любя,

к кому не зная, наобум,

в разноголосицу и шум.

А угадал… в тебя.

 

Хочу назад, а не вперед,

в январь, в твой милый след!

Но электричка прет и прет

в февраль, которому черед…

Где нас с тобою нет…

***

                   «…Унынья моего

                   Ничто не мучит, не тревожит...»

                                      А.С. Пушкин

 

Я был плохим, я был хорошим,

я всяким был...

                   Смешней всего,

что мостик к Богу переброшен

в обход унынья моего.

 

Я лгал, мне лгали... Но доныне

любовь, дарованная мне,

переходящая в унынье,

живет от Бога в стороне,

бродя в свободе как в тумане;

где и высок я был, и мал...

Живет...

                   Ее к себе не манит

недостижимый идеал.

 

Там все равны, но... после смерти...

А здесь, где храмы на крови,

где человеком бездна вертит,

свобода равенства не терпит,

а уж тем более любви...

Дворник

Дворник шаркает метлой.

Смуглый, маленький, не злой,

обходительный мужик.

Он не местный он – таджик.

Шаркает да шаркает.

И ворона каркает.

 

Дворник нанят жилконторой,

чтобы чистить двор, который

– это даже не вопрос –

за неделю бы зарос,

нашим безобразием,

если бы не Азия.

 

Новым русским господам

из страны «купи-продам»

не по чину разговор:

чистить двор – не чистить двор.

 

Им с метлою наголо

утром выйти западло?.

 

А вороне все равно

кто метет дорогу, но

есть примета времени:

в предрассветной темени

под окошком «вжик « да «вжик»…

 

Смуглый, маленький таджик…

У моря

Сидит на лавочке старик.

Глядит перед собой.

Он жадно ловит чаек крик.

Он слушает прибой.

 

А рядом моря полоса

и солнца острие.

И жизнь… Ее не рассказать…

Не объяснить ее.

 

Сидит на лавке старичок.

Ему не тяжело.

Сидит, а времечко течет.

Почти совсем ушло.

 

В его теченье погружен,

старик являет связь

былых и будущих времен…

Глядит, не шевелясь,

и слушает,

                   как жизнь сама

свой тайный ход вершит

без душных судорог ума,

без страха для души…

В мире животных

ТРУПИАЛЫ (кассики, Icteridae) — семейство птиц отряда воробьиных. Стаи краснокрылых трупиалов исчисляются десятками и даже сотнями тысяч птиц. Этот вид уничтожает в США и Канаде много зерна пшеницы и кукурузы (из энциклопедии).

 

На экране сериал

о прожорливых, крикучих

птицах, (коих стаи, тучи)

нападающих летуче

на посевы…

                   Черный шквал,

птиц, разор производящих,

тихий ужас наводящих,

и названье подходяще:

краснокрылый трупиал.

 

Жадный, яростный, циничный

над плантацией пшеничной

нависающий обвал.

Краснокрылый трупиал.

 

В мозг впечатались два слова,

и тлетворная основа

их звучанья смыслового

сокрушает наповал.

 

Краснокрылый трупиал.

Бойся, индивидуал!

 

Биология. Порода.

Власть инстинкта. Зов природы.

Образ масс. Лицо народа.

Краснокрылый трупиал.

Услышанный разговор

– Ту мечту на крови замесили,

вот и вышла дурацкая смесь.

 

– Но скажи, если это Россия,

то тогда, для чего она есть?

 

– Для души, что идет в бездорожье,

попирая и разум, и плоть...

 

– Если это веление божье,

то тогда, для чего же Господь?

 

– Для людей!

 

– Не смеши... Слишком много

мертвых истин и мертвых картин.

– Для чего же Россия?

 

– Для Бога.

Только он ей и нужен...

Один.

Ссора

В душе у матери – цунами,

а так – молчанье между нами.

Раздор меж матерью и мной.

Рассвета узел кровяной

взбухает...

                   Мать без цели всякой

угрюмо смотрит на зарю

сквозь сына... мол, сиди не вякай.

А я и так не говорю...

Встреча

                                                         Г.Б.

 

Я слышал скорбных мыслей перезвон.

Вдруг – нищий на пути.

                   Когда б не он,

я перенес бы скорбь на всю планету.

 

Но он моею темой пренебрег,

и я пошел раздумий поперек,

ладонь в ладонь отдал ему монету

и ощутил сопротивленье рук.

 

– Что, худо, друг? – спросил он.

– Худо, друг.

– А ты давай, как я, давай клин клином.

Забудь себя... Возьми вот, –

                   и в ответ

он протянул мне горсть своих монет

и разогнул униженную спину.

Реклама

Ударно-бездарная фраза

ворвалась в кино о войне,

и все как-то рухнуло разом

и окаменело во мне

 

Реклама сортирною мухой

назойливо в ухе жужжит.

О, Боже, лиши меня слуха,

а лучше ума и души!

 

Кино моей юности милой,

тебя разнесли на куски!

Холодное пиво дебилу

нужней, чем душа и мозги.

 

Мы встретимся после рекламы,

но чувства уже не спасти...

Холодное пиво с экрана

его утопило...

                   Прости.

О глобальном

Не раскатывали, чтобы мы губу,

предсказал астролог Глоба нам судьбу.

 

Мол, Уран подходит к Овену впритык.

Мол, Земле от сей хреновины – кирдык.

 

Грустно стало лет во цвете оттого,

что не будет нас на свете никого.

 

Я потом спросил у Бога: «Что ж ты, Бог,

уберечь хотел от Глобы и не смог?»

 

Бог внезапно показался меж светил,

у виска корявым пальцем покрутил.

 

В мироздание ушел, как в кинозал,

ничего про предсказанье не сказал…

 

И покинул я во злобе интернет,

и не знаю верить Глобе или нет.

 

То пугаюсь, то смеюсь, как идиот.

… А Уран столкнется с Овеном вот-вот…

***

Тополиною веткой приколото

Солнце к сумеркам. Синь. Пелена.

Кто сказал, что зима – это холодно?

Что страшна и сурова она?

 

Как прекрасна природа, как искренна!

Как проста в угасающем дне!

На пути к постижению истины

Стать таким же удастся ли мне?